Bruno Moury Fernandes

Em recente almoço, um cidadão de bem que diz me querer bem, durante conversa sobre vacina em crianças, perguntou-me em tom desafiador e provocativo, se eu daria vacina aos meus filhos. O tom da pergunta e o papo que antecedeu a esta indagação, trazia uma carga política/ideológica na discussão, como tem sido comum. Mas o mais decepcionante, e daí o tom desafiador na indagação, é que o cidadão – membro de uma determinada seita bovina – conhece profundamente sobre algo particular na minha vida: o autismo no meu filho. Sabe ele também, porque já conversamos sobre isso, que existem estudos que indicam que vacina (especificamente a tríplice viral) pode ser um gatilho para aquelas crianças que possuem predisposição genética a desenvolver o autismo, tese que apesar de não encontrar aceitação na comunidade científica internacional, assusta qualquer pai que ame e cuide dos seus filhos. Então, no fundo, o que estava por trás da discussão, além da defesa à política negacionista, era a tentativa de me constranger perante as demais pessoas, a fim de se levantar o tão sonhado troféu do “eu tenho razão” ou “o que fará agora este comunistazinho de merda?” Afinal, o que eu poderia argumentar ou fazer diante da minha fragilidade humana? Essa fragilidade emocional diante de tema tão caro a mim e a minha esposa, parecia ser o prato principal daquele almoço. Uma farta refeição para fascista se esbanjar e se lambuzar com o molho da minha dor e, de sobremesa, o meu sofrimento. Esperava o cabeça branca que eu caísse no mesmo erro que ele: politizar o tema vacina. Mas eu me recuso a cair nessa. Eu tenho admiração por ideias de esquerda e tomei remédio de combate a verme lá no início da pandemia, amigo. Por aí você tira. Minha resposta, a qual ele provavelmente não conseguiu ouvir, porque como todo fascista não se interessou pelo diálogo, foi a de que eu não sabia o que fazer. Ele aumentou o som e não ouviu eu dizer que realmente não sei o que fazer diante da possibilidade de vacinação dos meus filhos. A única coisa que eu sei é que vou seguir a ciência e me recuso a dar ou deixar de dar vacina aos meus filhos com base na opinião de miliciano. Eu quero ouvir a ciência! Somente a ciência. Mas e quando nem mesmo a ciência se entende sobre o assunto? O que fazer? Neste mesmo almoço, um médico que estava presente me orientou a não vacinar as crianças em hipótese alguma, alegando inclusive problemas cardíacos que a vacina pode desenvolver nos rebentos. Uma semana antes, em sentido oposto, num encontro de amigos, outro médico me disse que seria uma irresponsabilidade caso eu não vacinasse meus filhos. A Anvisa diz que eu devo vaciná-los. A Presidência da República, para ser ameno, parece não ter muita simpatia por essa orientação. O médico do meu filho, em Florianópolis, diz que eu não devo vacinar. A médica do meu filho, no Recife, diz que eu seria um idiota caso eu não vacinasse as crianças. Diante de tudo isso, só me resta pedir socorro à medicina, aos cientistas, ao Cremepe, ao Papa. Peço socorro a Deus. Ao cidadão que tentou me jantar em pleno almoço, peço perdão por não o ter amado suficientemente para dele merecer respeito e compaixão. Diante de tantas opiniões antagônicas e desencontradas no Brasil de hoje, em plena pandemia, peço a Deus que traga a cura para a maior de todas as canalhices já vistas, que é a de politizarmos esse tema tão crucial em nossas vidas: a vacina!

Não posso conversar muito agora, estou de mudança! Não é de país, de profissão ou de sexo. É somente de endereço mesmo. Tenho dificuldade tremenda de me afastar definitivamente do local ao qual pertenci por tantos anos. Mesmo que o destino seja a apenas dois quilômetros daqui. Por mais que você se programe, na hora do vamos ver, não há como segurar o escorrer de uma lágrima no canto do rosto. Preciso ser arrancado à força. Olha lá, é o danado virando a esquina. O caminhão da mudança chegou. Estaciona na frente do prédio. Abrem-se as portas do baú que engolirá minhas coisas e as levará para o novo, o desconhecido. Então arrastam meus livros, discos, penduricalhos. Empacotam fotos, meu passado, e os jogam como se não valessem nada, na carroceria de um velho caminhão. Tomem cuidado com a foto-pintura do meu querido pai. Prestem atenção para não quebrarem as taças que de tantos goles já se moldaram aos lábios meus e do meu amor. Que de tanto amor, novos moradores surgiram. Não danifiquem o Reynaldo que adornou por tantos anos a sala desta casa que, há minutos atrás, era um lar. Sejam sutis com a boneca preferida da minha filha. Ela chora de verdade e parece mesmo se agarrar às prateleiras, sem querer abrir mão do conforto interrompido por esses trogloditas da Transportadora Insensíveis S.A. Então nada mais resta nestes quartos, nesta varanda, neste corredor. Apenas a vista da Zona Norte do Recife, a qual contemplei por sete anos, daqui do vigésimo oitavo andar. Sobrou apenas o relógio pendurado na parede da cozinha a me lembrar que o tempo voa, pois parece que foi ontem que aqui cheguei. Estou indo embora. Não, não fui despejado. Saio porque quero, em busca de novos ares. Em busca de um lugar ainda melhor, mesmo sem saber se realmente isso é possível. Já morei em tanta casa que nem me lembro mais. Mas é sempre doído despedir-se de um lugar onde se foi feliz. Não é bem às coisas que me apego. Mas aos lugares e às pessoas. Saudade sentirei dos amigos queridos. De Sílvia, a zeladora, trazendo-me o jornal da manhã. Mas não sentirei falta dos direitistas do vigésimo sétimo andar, porque estes já são amigos da vida toda. Os do terceiro, aviso logo, terão que me engolir porque os filhos são meus irmãos, então decreto: somos uma família e, como tal, teremos que nos aturar. A vida é feita de idas e vindas. Entro no novo prédio e uma senhora me aborda no elevador: - Você é o novo morador? - Sim, senhora. - Você vai amar morar nesse prédio, mas cuidado com as amizades, tem gente aqui que não presta. Tudo se repete. Sete anos atrás, me diziam a mesma coisa no prédio de que ora me despeço. Claro, a pessoa também estava errada. Isso é sinal de boas vindas. Indícios de que, de frente para o Capibaribe, serei ainda mais feliz. A única coisa que não se repete é o valor anual do IPTU. Todo ano vem reajuste, independentemente de onde habitemos. Valei-me minha Nossa Senhora dos Contribuintes!

O ano era 1983. Minha família de mudança da Zona Norte para a Zona Sul. Na época do boom imobiliário de Boa Viagem, mudar-se de Casa Forte para lá, era como atravessar o Atlântico, de caravelas, rumo ao novo mundo. Porque tudo era novidade. A turma bacana vestia-se na Drops, lanchava na Karblen, surfava em frente ao Vila Rica com uma prancha Alamoa e morava próximo ao Shopping Center Recife. Nas nossas bicicletas BMX atravessávamos o podre e fedentino canal, passando por uma ponte de madeira, rumo ao playtime lá do shopping. Tudo era realmente novo para o meu mundo. Minha impressão é que foi naquela época o início da moda das academias. Digamos que tenha sido mais ou menos por ali plantada a semente da febre da malhação. Pelo menos uma, por semana, era inaugurada em Boa Viagem. Muito semelhante ao que acontece hoje, no Recife, com as farmácias Drogasil. Mas voltemos a 1983, quando farmácia, pela madrugada, só se encontraria nos quatro cantos das Graças. Meu pai teve a brilhante ideia de matricular todos os integrantes da família para malharem juntos. Ele, meus dois irmãos, eu, minha mãe e um tio que morava conosco. Malhamos por uma semana. Empolgação total. Na outra, meu pai não podia ir. Na seguinte, meu tio tinha compromisso. Doravante, minha mãe ocupada. Bem, eu era uma criança e não poderia ir sozinho. Enfim, apenas nos matriculamos e a novidade minguou. Isso porque naquela época exercício pesado era polichinelo. Avaliem! Durante toda minha vida, graças ao mau exemplo da família, fui assim. Sempre preenchi a ficha de inscrição. Meu discurso sempre foi o de dizer que “quero ter saúde” e tal. Nunca malhei de verdade. Cheguei a ficar conhecido na academia Performance como o galeguinho da matrícula. Se passasse pela frente, a turma chamava para atualizar o cadastro. Logo estava fechando um novo plano. Nunca fui de malhar. Odeio exercícios. Com todas as forças do universo sideral. Estamos em 2019. A bola da vez é o crossfit. Como sou persistente, fiz a matrícula. Bem perto aqui de casa que á para não ter desculpas. Mas pela primeira vez, mudei o discurso. No questionário inicial, perguntaram qual o meu objetivo. “Ficar muito forte”, respondi. Nada de “quero apenas ter um corpo saudável” como disse nas 987 matrículas que fiz de 1983 para cá. Comecei os treinos há dois meses. E adivinhem? Estou odiando, claro, como sempre! Mas por alguma razão tenho permanecido e insistido mais do que nas outras vezes. Já passei dos 40 e a flacidez das carnes tem me incomodado. Além disso, percebi nitidamente ganho de massa muscular, pela primeira vez. Ou seja, estou odiando como sempre e ficando forte como nunca. Às vezes só precisamos mudar o discurso. Depois, claro, a atitude. Sempre fui mestre na arte da autossabotagem. Resolvi me levar a sério. Agora sou o galeguinho do crossfit. Estou bem satisfeito. Mesmo estando numa academia onde sou o mais velho da turma e todas as mulheres são bem mais fortes do que eu. Às vezes levo aquele galeguinho de 1983 comigo e vejo, no canto da sala, ele e meu pai fazendo polichinelo, felizes da vida.

Era para sairmos de Sevilha ao meio-dia, mas o voo atrasou. Era para chegarmos em Madri às 13h30, com conexão ao Recife às 15h40, mas chegamos às 15h20. Era para gastarmos 20 minutos de caminhada entre o terminal A e o D, mas gastamos apenas 10, porque corremos como loucos, arrastando malas e sacolas. Era para brasileiro não viajar com tantas malas e sacolas. Era para chegarmos tranquilos à porta de embarque, mas chegamos esbaforidos, suados, maltrapilhos, esgotados. Era para mantermos a calma, mas quando os atendentes nos disseram que já haviam fechado as portas e que o embarque havia sido finalizado, meu cunhado deu um piti. Era para as esposas manterem a frieza feminina, mas choraram e gritaram como doidas varridas. Era para ter filmado tudo, fazendo prova contra a companhia área, a quem pretendo processar por danos morais e materiais, mas o segurança disse que isso não seria possível e mandou que apagasse o registro. Era para ter apagado, mas apenas fiz de conta. Como solução, era para nos colocarem em voo da própria companhia aérea, que faria no mesmo dia Madri-São Paulo-Recife, mas nos phttp://portal.idireto.com/wp-content/uploads/2016/11/img_85201463.jpgam em voo de companhia aérea parceira que faria o mesmo itinerário e que sairia às 23h30. Era para o voo ter acontecido, mas nos comunicaram, apenas duas horas antes, que havia sido cancelado e que somente sairia às 7 horas da manhã seguinte. Era para ter mantido a calma e bom humor, mas instintos primitivos tomaram conta do meu ser. Era para relaxar, aceitar que aquele era um dia de merda, ir para um hotel e tentar resolver tudo no dia seguinte, mas desobedeci e retornei ao guichê da maldita companhia aérea. Era para ter recebido uma notícia não tão cafajeste, mas a dita empresa nos comunicou, somente naquele momento, que teria um voo dentro de duas horas fazendo o mesmo itinerário. Ora, se a companhia aérea que nos causou tudo isso, já tinha esse voo próprio como opção, por que nos colocou em voo de companhia terceira? Era para ter feito essa pergunta, mas a essa altura eu só queria chegar em casa e silenciei. Era para a companhia pagar por essas passagens, mas disseram que – pasmem! – a gente teria que pagar por ela. Era para ser um preço camarada, mas lá deixei minhas cuecas. Era para ter sido um retorno tranquilo, mas sentei na cadeira 48B, se não me falha a memória. Era para a cadeira reclinar, mas não funcionava. Era para voltar ao lado da minha esposa, mas a phttp://portal.idireto.com/wp-content/uploads/2016/11/img_85201463.jpgam na 15C. Era para tentarmos dormir, mas minha esposa arrumou algumas confusões até que conseguisse sentar ao meu lado. Era para não ter conseguido, mas conseguiu! Era para chegarmos no Recife ao meio-dia e – ufa! –, chegamos. Era para descansar em casa após essa odisseia, mas tinha festinha de São João do colégio dos nossos filhos, duas horas depois de aterrissarmos e, claro, fomos. Era para a quadra do colégio ser climatizada, mas nos sentimos dentro de um micro-ondas durante toda uma tarde, onde cerca de 500 crianças se apresentariam, não necessariamente ao mesmo tempo. Era para as nossas malas chegarem, mas isso somente ocorreu 48 horas após o nosso retorno. Era para fazer sol no dia em que fui buscar as malas, mas caiu um dilúvio. Era para a APAC acertar a previsão, mas adivinhem. Era para meu carro não ter boiado na Mascarenhas de Morais, mas boiou. Era para ficarmos com uma boa impressão da Espanha, especialmente da Andaluzia. E ficamos! País sensacional. Madri, Toledo, Ronda, Sevilha, tudo vale a pena. O mediterrâneo, gelado, faz cobra desaparecer. Mas nessa companhia aérea, jamais voarei novamente. Nem que o touro espanhol voe junto. Nem que sirvam Tokaji de cinco putonyos. Nem que a cobra fume à beira mar da belíssima Marbella.