Bruno Moury Fernandes

*Por Bruno Moury Fernandes A história, muitas vezes, parece resistir a mudanças. Por mais que os ventos soprem e o tempo avance, algumas estruturas permanecem rígidas, como se tivessem sido feitas para durar eternamente. Mas toda muralha, por mais antiga e sólida que seja, um dia cede à força do que é inevitável. E, no caso da OAB de Pernambuco, essa força tem nome e rosto: Ingrid Zanella. Depois de mais de 90 anos de história, a Ordem finalmente elegeu uma mulher para a presidência. Não foi um feito pequeno. A vitória de Ingrid veio com cerca de 1.300 votos de diferença, uma margem que pode parecer estreita, mas que representa um abismo entre o passado e o futuro. Porque sua eleição não é apenas sobre números; é sobre símbolos e rupturas. A OAB sempre foi um espaço de poder, mas também de tradições que, muitas vezes, excluíram mais do que incluíram. Ingrid rompe com essa lógica. Sua vitória não é só dela – é de todas as mulheres que lutaram para ser ouvidas, que construíram suas trajetórias em um sistema que raramente as colocava como protagonistas. É uma conquista que ecoa muito além dos corredores da Ordem e atinge a sociedade como um todo, lembrando-nos que lideranças femininas não são exceções, mas possibilidades cada vez mais reais e necessárias. Mais do que a primeira mulher na presidência da OAB-PE, Ingrid simboliza a quebra de uma casca que há tempos precisava ser rompida. Sua eleição é como o brotar de uma semente que, ao se libertar do solo, transforma toda a paisagem ao seu redor. Não se trata apenas de ocupar um cargo, mas de abrir portas, redefinir paradigmas e, acima de tudo, inspirar outras mulheres a acreditarem no seu espaço de liderança. Ingrid Zanella carrega a essência do que Frida Kahlo uma vez disse: "Pés, para que os quero, se tenho asas para voar?" Sua vitória não é apenas sobre ocupar um espaço que sempre foi dominado por homens, mas sobre abrir caminhos para que outras mulheres saibam que também podem voar, ultrapassando limites e construindo um futuro mais igualitário e representativo. E que ninguém se engane: essa mudança não é apenas simbólica. Uma mulher na presidência traz perspectivas novas, formas diferentes de dialogar, decidir e liderar. A advocacia pernambucana brinda e ainda comemora a expressiva vitória de Ingrid Zanella, a primeira mulher eleita presidente da Ordem dos Advogados do Brasil, seccional de Pernambuco.

*Por Bruno Moury Fernandes Dizem que o home office promove qualidade de vida. Concordo! Participar de uma reunião estratégica enquanto ajeita a panela de feijão é prático demais. Quem não ama a flexibilidade de poder trabalhar em qualquer lugar? Como o banheiro, por exemplo, durante uma chamada de emergência, ou a cama, onde a coluna vertebral é colocada à prova em posições acrobáticas que nem o mais criativo fisioterapeuta recomendaria. A sala de estar, antes espaço de descanso, se transformara em um cubículo improvisado, onde a pilha de papéis dividia espaço com brinquedos das crianças e um gato que ocasionalmente decidia se deitar sobre o teclado. Ah, o glamour do trabalho remoto! Eu só sabia que meu expediente havia terminado quando, exausto, caía no sofá – o mesmo onde, minutos antes, tinha terminado um relatório sobre planilhas que teimavam em desaparecer, aparentemente devoradas pelo monstro digital conhecido como “instabilidade de internet.” No escritório, se você precisasse de algo, bastava levantar-se da sua mesa e perguntar. Agora, você envia um e-mail, depois uma mensagem no chat, espera o retorno que nunca vem porque “minha câmera não estava funcionando”, “meu microfone travou”, ou o clássico “meu Wi-Fi caiu bem na hora” A verdade é que o trabalho remoto nos deu a ilusão de controle. Podemos estar em qualquer lugar, mas estamos sempre em lugar nenhum. Estamos disponíveis o tempo todo, mas desconectados da essência humana que o contato no escritório oferecia: os pequenos rituais do dia a dia, a pausa para o café, as conversas casuais no corredor que frequentemente eram mais produtivas do que qualquer reunião formal. No home office, trocamos tudo isso pela gloriosa comodidade de poder trabalhar de pantufas — um preço alto, se você me perguntar. Então, que venha o retorno ao trabalho presencial! Com suas imperfeições, com o chefe que gosta de aparecer de surpresa, com o ar-condicionado central sempre na temperatura errada e com os almoços rápidos fora de casa. No fim das contas, a humanidade não foi feita para viver isolada entre quatro paredes, conectada por cabos invisíveis e câmeras que nunca mostram a realidade completa. Troco qualquer reunião virtual por aquele ambiente de carpete desgastado e a máquina de café de gosto duvidoso. O escritório é mais do que um local de trabalho; é um ponto de encontro, um símbolo da ordem no caos diário, onde a informação circula de maneira humanizada, com as imperfeições das vozes e com o falar do corpo. Sim, o corpo fala. E se ele fala, devemos vê-lo e ouvi-lo. Por isso que talvez, só talvez, seja hora de voltar.

Há, ali, no teu silêncio, na imagem dolorida da tua carne definhando sobre a cama, ainda assim, o cuidado. Há no teu cheiro e nos cabelos brancos que lambem minhas mãos, um cuidado. Há no embalo que tua presença proporciona, um cuidado. Não mais ouvir a história do teu joelho, a linha do trem sobre a qual caminhavas até chegar na escola, o dia do teu casamento, e a banana batida com leite condensado e farinha láctea que, infelizmente, não mais é preparada pelas tuas mãos, mas há nisso tudo, mesmo assim, o sabor do cuidado. Essa falta de lucidez, essa falta de memória, essa falta de compreensão, efeitos de uma longeva vida, tudo isso cuidou de mim. Essa falta de conversa – das nossas brigas e conversas –, esse desapontamento com as fendas que a navalha do tempo abriu nas montanhas rochosas do teu rosto, tudo, absolutamente tudo, cuidou de mim. Esse olhar vago que atravessa o meu, essa tristeza estampada na face enrugada, essas mãos cansadas com veias demasiadamente desenhadas e expostas, essas feridas que não cicatrizam, tudo, tudo, tudo fala sobre mim, cuida de mim. Essa música que toca ao fundo e me enlouquece porque uma lágrima escorreu do canto do teu olhar, denunciando que você ainda está ali, conquanto perdido seja esse olhar, joga-me na cachoeira do tempo, levando-me para o teu colo de espumas, que desde sempre cuidou de mim. Essa despedida que se aproxima, essa certeza da ruptura da nossa caminhada, essa maratona lenta dos ponteiros do relógio, essa ânsia pela interrupção do sofrimento físico, tudo cuida de mim. Esse banho diário dos raios de sol que atravessam a janela do teu quarto a iluminar teu corpo, imóvel, prostado em cima da cama, refletindo no metal do tubo de oxigênio o verde que nos deixa esperançosos com a proximidade do descanso merecido. Não merecias isso. E o teu não merecer de dor também cuida de mim. Arranca-te daqui. Chega! Vai caminhar num jardim florido ao lado do teu Joãozinho, de mãos dadas, e espera-me para que um dia, num final de tarde de uma rua sem saída, com as cadeiras na calçada e com crianças soltando fogos de artifício, possas fazer um novo curativo no meu dedo machucado, eternamente agradecido e ansioso pelos cuidados teus.

Os ventos que sopram os Lençóis Maranhenses trazem consigo a sensação de paz, mansidão e tranquilidade, como nas fotos. Mas como diz Gil, tudo agora mesmo pode estar por um segundo. À noite, logo no primeiro dia de viagem, quando já terminávamos nossa sobremesa de cupuaçu em um dos restaurantes de Atins, depois de assistirmos a um lindo pôr-do-sol em uma das dunas do parque, ouve-se um tiro vindo da calçada, em frente à casa vizinha. Os clientes sentados na área externa do restaurante, olhos esbugalhados, correram desesperadamente para a parte interna, onde estávamos. Assustados, corremos cozinha adentro para nos protegermos, enquanto outros se abrigaram embaixo das mesas ou no banheiro, como foi o caso de Marcela, que desesperou- se ao perceber que Ricardo, seu marido, com ela não estava, e tentou sair para procurá-lo. Fernando, que também havia entrado no banheiro com sua esposa, Renata, tentou impedir Marcela de sair, tendo escorregado e metido a quengo na privada, lá ficando desacordado, aos gritos da Renata: “de novo não, de novo não”. Ricardo, esposo da Marcela, já conosco nos fundos, estava preocupado não com os tiros, mas com o moído que dela teria que ouvir ante seu abandono matrimonial. Era bala para tudo quanto é lado. Em meio à confusão, e num espaço apertado para ser palco de um cu-de-boi desses, Milena queria voltar à cena do crime para achar as havaianas que dos seus pés caíram durante o corre-corre. “Legítimas, só elas”, dizia, enquanto eu lhe lembrava, “Milena, tu já tem problema demais”. Carlão que conseguiu esconder seus 1,85m em um beco ínfimo atrás da porta, não largou sua caipirosca em momento algum evidenciando suas prioridades, enquanto os gritos de Raquel, sua amada, sobressaiam na confusão: “Cadê meu marido?”. Luís, o maratonista, aproveitou seus dotes e está correndo até agora, enquanto Paula, sua mulher, conseguiu se esconder estrategicamente numa respeitável loja de vinhos na rua de trás. No meio da confusão eu só pensava em retornar à mesa onde o restinho do sorvete de cupuaçu derretia igual ao gelo que aliviava o galo na cabeça do pobre Fernando, aquele corpo atordoado ainda estendido no chão. A tranquilidade dos Lençóis, pensamos, foi interrompida por esse episódio isolado, certo? Errado! Na noite seguinte fomos jantar à luz de velas em plenas dunas do parque, no meio do nada. O guia que nos transportava numa caminhonete 4x4 se perdeu, nos fazendo rodar em círculos na escuridão. De tão nervosos, ficamos mudos, inclusive o próprio guia que nenhuma explicação dava. Enquanto minha mente traumatizada e pessimista fazia uma correlação com o tiroteio do dia anterior, finalmente encontramos a lagoa e rezamos embaixo de um céu lindo de estrelas que estávamos a contemplar. Pedimos ao Senhor que abençoasse o restinho da nossa viagem. No dia seguinte, enquanto velejava com sua prancha de kitesurf, Ricardo invadiu a área de uma competição na qual não estava inscrito, arrancando vaias e palavrões dos locais que queriam matá-lo, ficando para sempre conhecido em Atins como Haole. Então pensamos: os perrengues acabam por aqui, não é, Pai? Mas, assim como nossos celulares, acreditamos que Deus estava sem wi-fi, só pode! Não estávamos conseguindo conexão com Ele. No dia seguinte, Haole quase se afogava enrolado na pipa, sendo salvo por Marcela, sua incansável esposa. Mesmo abandonada no tiroteio do dia anterior, resolveu se jogar nas águas em busca do seu amado, salvando-o. E, por causa disso, tome mais “muído”. Terminado esse passeio tranquilo pela paradisíaca Atins, retornamos a São Luís, a capital, para jantarmos. Entre mortos e feridos, todos pareciam estar a salvo, confere? Calma aí! Terminou ainda não. Na mesa ao lado, duas mulheres resolveram brigar, tendo uma cortado metade da orelha da outra com um copo de vidro. Estávamos tão pertos da confusão que até agora estou sem saber se aquela coisa borrachuda que eu mastigava era mesmo o polvo a lagareiro que eu havia pedido. Para quem gosta de destino de aventura, recomendo os Lençóis. Inesquecível! (Foto de abertura de Danielle Pereira)

Relatei para alguns amigos, advogados, a ideia de criar um podcast para falarmos de fracassos. Trazer a conhecimento do público – especialmente os jovens advogados, na intenção de ajudá-los a não cometerem os mesmos erros – os reveses que tomamos ao longo da nossa vida profissional. A intenção em relatar episódios malsucedidos ao longo da trajetória de cada um – quem não os possui? – poderia acender um farol para quem está no início dessa estrada esburacada, muitas vezes escura e dificilmente trafegável, chamada advocacia. Seria fundamental que jovens advogados entendessem a arcabuzada que é o exercício do direito. Nesse tiroteio, muitas vezes você fere, e outras tantas é ferido. Pode-se ir do mais cavo abismo às brancas nuvens num piscar de olhos. Para minha surpresa tive pouca adesão. Advogados, infantilmente, não toleram que se ouça por aí sequer uma estalada das suas falhas, quanto mais um estrondo dos seus erros. Os causídicos desejam apenas o bramido de suas vitórias. Evidentemente que elas são fundamentais. Mas para fins de aprendizado direcionado à jovem advocacia, a vivência – constituída tanto de vitórias quanto de derrotas, e não ensinadas nas universidades – é algo que se deve passar aos recém-chegados e aos mais tenros operadores do direito, como faz um pai em relação aos seus filhos. Quando se está diante de uma geração que não tolera falhar e nem mesmo suporta uma vida imperfeita, essa necessidade se faz ainda mais irrefutável. Esclareço que os fracassos a que me refiro são sobretudo aqueles no campo do empreendedorismo jurídico e da estratégia porque na parte técnica propriamente dita, erros não devem ser admitidos, apesar de existirem aos montes. As universidades brasileiras não preparam os advogados a gerirem e venderem, por exemplo. Mas, de repente, meninos e meninas, ainda com cicatrizes de espinhas recém- saradas, se lançam à frente de uma empresa, que muitos ainda insistem chamar de escritório de advocacia, ou à frente de um departamento jurídico de uma corporação privada qualquer, tendo que tomar decisões das mais importantes que impactam a muitos. A velha advocacia precisa compreender que é preciso abrir a caixa preta dos fracassos para que a jovem advocacia possa com eles aprender. Chega de esconder seus insucessos. Deixemos emergir das profundezas da vaidade as nossas experiências malsucedidas e compartilhemos com os novatos. Os nossos fracassos têm muito a ensinar aos novos. Certamente os novatos saberão enxergar que o nosso sucesso é fruto da soma dos nossos fracassos. Que tal compartilharmos nossas histórias com os mais jovens? Que tal falarmos disso de uma maneira leve e com pitadas de humor, afinal, é preciso fechar ciclos para fracassar em algo novo.

Na minha visão de mundo, estamos na Alemanha, em 1933. E muitas pessoas boas apoiarão o presidente, sem imaginar o que virá pela frente. Pode ser que eu seja empurrado para dentro do vagão. Mas pode ser que eu seja o soldado que empurra as pessoas e só não percebi ainda. Minha visão de mundo é diferente de muitas pessoas que amo, mas jamais permitirei classificá-las como pessoas boas ou más pela escolha política que fazem. E seria tão legal que todos pensassem assim, como acontecia num passado recente, no nosso País. Conseguíamos dialogar, sem afrontar, sem ferir. Eis a beleza da vida: olhares e sentimentos distintos sobre os fatos. Fui aconselhado a me manter longe da polarização política extremista que tomou conta do País. Fui aconselhado a olhar de longe o trem da história passando porque minhas opiniões podem me prejudicar: perder amigos, colegas, clientes, admiradores e até parentes. A polarização não permite que eu me expresse livremente, sem preocupações. Os que me pedem para ficar calado, acham que suas opiniões não os prejudicam. Eu que teria que ter cuidado com as minhas. Eu entendo. Nas entrelinhas querem dizer que minhas opiniões não se encaixam no meio onde vivo. Nasci branco, hétero, rico (pelo menos aos olhos do IBGE) e com curso superior. Defendo preto, pobre, pessoas com deficiência, homossexuais e analfabetos. O silêncio que ora decido fazer, daqui por diante, dói demais. A dor que sinto é a da covardia. Mas a intolerância das pessoas próximas que pensam diferente, que apesar de tão próximas não conseguem amar ao ponto de respeitarem meus posicionamentos, venceu. Daqui por diante, o silêncio está decretado. O amor que sinto por essas pessoas é o mandatário do silêncio. O amor sempre fala mais alto. Tão alto, que às vezes implora por calarmos diante da obviedade do absurdo. Se os que amo não enxergam o óbvio, o que poderei fazer a não ser silenciar? Talvez o silêncio se transforme no apito do trem, mas a vida é feita de decisões. Algumas delas, mesmo sabidamente covardes, devem ser tomadas. A covardia voluntária é um ato de coragem. Quem sabe, no entanto, o silêncio tenha o poder de fazer desviar a rota. Quem sabe a próxima estação não seja Auschwitz, mas sim uma bela praia do Nordeste, daquelas onde apreciamos um lindo pôr do sol, vermelho. Sentado à beira do caminho, apenas regarei as flores que plantei. Não quero perder nenhuma delas. Peço desculpas se ofendi alguém. E perdão por ter me posicionado ao longo dos últimos tempos. Volto em novembro, depois que tudo isso passar, sem medo de ser feliz.

Percebi, nos debates envolvendo os candidatos à Presidência, não haver quase menção ao tema educação. No livro O mundo é uma escola, Cristovam Buarque narra episódio ocorrido em 2005 no qual o então presidente desceu no helicóptero em Toritama, interior do nosso Estado, e foi abraçar algumas crianças que o saudavam na chegada. A imagem foi capturada por um fotógrafo e publicada na Folha de São Paulo. Ao ver aquela foto, Buarque procurou as crianças, conheceu as famílias, foi até suas casas, visitou a escola onde estudavam e conversou com os professores. Tivessem implantado um bom sistema educacional de qualidade em Toritama, naquela época, teríamos uma geração salva. Mas Buarque retornou lá na década seguinte e se deparou com o óbvio. Os meninos, já adolescentes, haviam abandonado a escola antes dos 15 anos. Nenhum terminou a quinta série. Nenhum aprendeu realmente a ler. Estavam a costurar calças jeans pelas fábricas de Toritama. A menina, aos 16 anos, já tinha um filho. Toritama é o Brasil. O retrato da perpetuação da não ascensão social pela falta de universalização da educação de qualidade. Estamos em 2022 e concordamos: se não firmarmos um grande pacto pela educação de qualidade o bastão da pobreza passará de geração a geração. Sabemos disso. Mas por qual razão essa não é a pauta prioritária do País? O saudoso Eduardo Campos dizia, não sei exatamente se com essas palavras, que esse País somente poderá ser justo no dia em que o filho do pobre estudar na mesma sala de aula do filho do rico. A frase pode soar como demagógica, mas quem haverá de discordar? É assim na Finlândia, onde a distribuição da educação promoveu a distribuição de renda. Apesar dos recentes pesadelos como o dos pastores evangélicos e suas barras de ouro, sonhei que firmávamos um grande pacto pela educação de qualidade para as próximas duas gerações. Adotávamos uma geração de brasileirinhos. O Ministério da Educação chamava-se Ministério do Futuro do Brasil. Os jovens, quando perguntados o que queriam ser no futuro, respondiam: professor! O salário desses profissionais era visto como investimento na formação das nossas crianças. Todos os professores da rede pública participavam de um amplo e denso programa de capacitação. Tecnologia de ponta em todas as escolas que eram necessariamente integrais, com esporte e atendimento médico e dentário. Ao final do debate, lá no meu sonho, os candidatos fizeram um grande pacto. Independentemente de quem saísse vitorioso, situação e oposição se uniriam em torno da educação e o assunto passaria a ser tratado como questão suprapartidária a partir do próximo governo. Então, 20 anos depois, aqueles brasileirinhos que foram adotados, adotavam o Brasil. É possível, candidatos! Falem algo a respeito. Pelo menos mintam sobre vossas intenções, ainda que com as falsas promessas de sempre. Mas silenciar, não, por favor! O silêncio é o prelúdio da morte. Esse silêncio sepulcral, candidatos, é desolador e corta feito faca a nossa carne de eleitor.